Compteur

A neuf ans, je ne pensais pas à grand chose, je ne pensais pas grand chose de la vie, de ce qu'elle serait pour moi. Je n'étais pas encore fautif, mais déjà bien moins innocent.
A dix-neuf ans, je voguais en plein océan des découvertes, sans autre but que les nouvelles sensations. La vie croyait battre son plein, sans pour autant le revendiquer.
A vingt-neuf ans, la vie d'homme responsable m'accaparait, pilier de famille, travailleur, anachorète au vingtième siècle. Pas un instant je n'ai regretté mes décisions ou mes non-choix.
A trente-neuf ans, de grands bouleversements étaient en marche, de profondes blessures avaient tracé des méandres douloureux. Les refuges devinrent nécessaires.
A quarante-neuf ans, les illusions ou les mirages s'étaient dispersés. L'avenir n'était pas plus précis qu'à neuf ans, d'ailleurs pour quoi faire ?

Dans quelques jours, je me mets en route vers les cinquante-neuf ans. Dix ans pour ... continuer à vivre.