Connecté

Il reste quelques affaires devant la fenêtre, un haut-parleur, le trépied dans sa housse, le petit meuble avec des tiroirs multicolores. La table blanche est encore au coin.

Et, presque sous le clic-clac, la souris blanche porte-pyjama.

Il l'avait reçu lorsque sa petite sœur était née. 18 ans déjà.

La souris est un témoin ramené par le reflux du passé.

Elle reste, il est parti.
Demain, après-demain, tout sera parti, définitivement.

Il me reste les souvenirs, les gènes transmis, les petits enfants qui seront là un jour.

Ce temps qui passe ne reviendra plus.